Bumoto Ngayon
17 taong gulang. Paggawa sa mga batayan crew sa isang pribadong golf course. Alin ang mainam na trabaho para sa isang mabibigat na alam-ito-lahat ng kabataan, dahil pinagsasama nito ang pag-aalinlangan ng matapang na pisikal na paggawa na may kahihiyan na sinigawan ng walang ginagawa na mayaman sa buong araw.
Ngunit kahit ang mga retirees na ginto na may ginto at ang kanilang mga asawa ay walang tugma para sa aking superbisor, isang malulupit na old Portuguese émigré na ang bokabularyo ng Ingles ay hindi kailanman nag-unlad na lampas sa mga ungol at kabastusan. Noong Araw 1, ipinaliwanag sa akin ng mga matatandang empleyado na si João ay gumana tulad ng isang drill instructor sa kamalayan na siya, at siya lamang, ang siyang magtanong.
Ang araw ng pagtatrabaho ay nagsimula sa 4:00, na binibigyan ang mga tripulante ng tatlong oras upang magbugso, mag-rake, at mag-prune bago magbukas ng alas kwatro ng umaga ay pumasok sa unang kahon ng tee. Hindi nag-abala si João sa magarbong teknolohiya tulad ng "lapis" at "bulletin board, " na nangangahulugang ang bawat empleyado ay kailangang personal na mag-ulat sa kanya upang malaman kung ano ang itinalagang gawain ng araw na iyon.
Nang walang isang salita, pinalayas niya ako sa mga kagamitan na naitapon sa likuran ng 13th fairway, tumigil, at itinuro sa isang kahoy na siguro 30 puno.
"Ikaw. Alisin mo ang punong iyon. "
"Uh-alin?"
(Kamatayan nakatitig, sinusundan ng U-turn.)
Ang bawat employer ay nagmamahal sa isang self-starter, di ba? Wala sa mga puno ang lumilitaw na patay, namamatay, o humarang sa pananaw ng sinuman tungkol sa berde, kaya't ginawa ko ang aking pinakamahusay na hulaan kung saan niya itinuturo. Naglabas ng traktor, natagpuan ang ilang mga gabay na lubid, sinira ang chainaw at nagsimulang maghiwa. Binuksan ko ang isang undercut, at sinundan ito ng isang backcut, habang nag-flatter na ang isang tao ay pinagkatiwalaan ako ng napakapanganib na isang gawain nang hindi kahit na tanungin kung kwalipikado akong gawin ito. Ang puno sa wakas ay nagbigay daan tulad ng araw na sumisilip sa abot-tanaw, at sinimulan kong putulin ang mga limbs nito.
Ang puno ay masyadong malaki upang i-drag sa likod ng traktor nang hindi napunit ang daanan, kaya improvised ko. Pinutol ko ang nahulog na puno sa mga seksyon, bumagsak ng ilan sa mga oras sa kariton na kaisa sa traktor, at ginugol ang susunod na ilang oras na pag-shuttling ng mga piraso ng puno sa dumpster sa kabilang panig ng kurso.
Sa aking paglalakbay upang makolekta ang pangwakas na kargamento ng nahulog na puno, napansin ko na ang isang karamihan ng tao ng halos isang dosenang ay nagtipon, walang alinlangan na magtaka sa katapangan ng bagong upa sa isang lagari. Habang papalapit ako ay mailalabas ko ang kanilang mga mukha. Ang club pro. Ang katulong na pro. Ang ilang mga kasapi. Ang ilan sa aking mga katrabaho. Si João, ang kanyang mukha ay higit pa sa lila kaysa sa dati. Sa wakas, ang presidente ng club, at hanggang sa araw na ito ay hindi ko alam kung ano ang ginagawa niya doon nang umagang iyon.
Sa pamamagitan ng pagsasama ng isang kanan-sa-trabaho na lalawigan ng Canada, isang bata na babalik sa paaralan sa ilang linggo pa rin, at isang superbisor ng homicidal ground crew, natapos ang trabaho pagkatapos at doon. Napatingin ang isang tao sa isang bagay na si João at tinukso akong hawakan ang chainaw para sa pagtatanggol sa sarili, ngunit sa halip ay lumakad na lumakad sa parking lot, hindi na bumalik. Pagkaraan ng mga dekada, ang amoy ng sariwang pinutol na damo ay nasusuka pa rin sa akin.
Ang moral sa kwento? Kung mayroon kang anumang mas mababa sa 100% sigurado kung ano ang dapat mong gawin, tanungin ang iyong boss. Ang mas mataas na downside ng maling pag -interpret ng isang order, mas malakas na dapat mong tanungin. Kung nasaktan ang boss, ngumiti at magtanong muli.
(At isa pang bagay. Kung ikaw ay 17, na pinaputok mula sa isang minimum-sahod na trabaho ay hindi nangangahulugang mapaparusahan ka sa isang kahirapan sa buhay. Matapat, hindi.)
